Un crepúsculo disfrazado de noche
arroja gatos negros sobre los andamios brillantes de la luna.

Caracoles de pan.

Rulos de negrura.

Cuanto silencio se vuelca de tus labios
cuando me pides que ordene a los niños
que entren y beban la merienda
y entonces la tarde gorgea como un potro
que de repente
se hubiera vuelto pájaro
y entonces los atardeceres
se cubren de maullidos y piares
y me pides que cierre las esclusas
para bañarnos lentos
bajo el agua que ha calentado el sol
y que deriva por tu  pubis
como la Estigia.

Después enjabonaré tu vientre
y saborearé el gélido pájaro
que ha hecho nido entre tus ingles. Después
desayunaremos a la medianoche
cuando gatos alados desciendan del último meridiano
que le robamos a la luna,
que tenderemos en la mañana
para colgar las prendas
espantadas de nuestra desnudez.
tan clara,
tan rotunda,
que el propio sol se llamará a una gloriosa retirada,
penumbrando silencios.

De CIUDAD DE PAN - Blog de poemas de Gocho Versolari