Pollino en el sol

 

El burro
luego de algunos rebuznos desesperados,
se ha marchado al sol
 y es una bestia enorme y brillante que rueda airosa por las laderas lejanas
y ha dejado en el sendero este pollino testarudo
que se niega a llevar la carga sin saber
si son mis doblones de oro o la comida de los pobres; sin saber
si te llevo a ti misma en las alforjas,
dividida y descalza,
para desenvolverte con cuidado cuando lleguemos al pueblo
y hacerte el amor en la cama del siglo catorce
que perteneciera al cura. Ahora
la única realidad es el burro que se niega a marchar
y que a la vez ocupa una porción del cielo
mostrando al sonreír los dientes gigantescos
y la pelambre gris en las cumbres.

Lo dejo. Me concentro en las mariposas azules
que se extienden como palmas en el aire de la mañana
y pienso que el tiempo de los relojes no existe mientras tarareo la novena sinfonía
y recuerdo al viejo Bergson, con su barba blanca,
explicando la diferencia entre el transcurrir de los minutos
y la duración,
mientras elogia el hermoso cabello de la señora Leclerc  y la esposa del sabio
arde de celos frente al Choucrout Garni y los criados sonríen entre ellos,
y el anciano Bergson sigue mirando extasiado 
los ojos de la señora Leclerc,
sintiendo en esa fascinación el vértigo de la duración verdadera.
 Con voz suave,
explico al borrico la diferencia entre los tiempos
y los meandros del pensamiento del autor francés. El animal
me escucha distraído mordiendo una brizna de pasto y cuando pasa el mediodía
planea el otro burro, el celeste, el que bebiera el fuego de los cielos
 se une a su rezago testarudo,
junto al hambre 
que también desciende de las cumbres.
Avanzamos por los desfiladeros. Abro levemente las alforjas,
constato tu piel desnuda, acurrucada,
te guiño un ojo y te acaricio el hombro
con la suavidad de las alas
de una de las gigantescas y azules mariposas,
que llenan la mañana
y que llegan al sol.

GOCHO VERSOLARI